Путевые заметки Старого Метиса

Все заметки, творения, симпатичные и ранящие душу постинги - Александра Старый Метис.
У меня другая тема, более скромная, простая и т.д..
Прошу это учитывать!

Старый МЕТИС:
Я снова здесь, теперь не МЕТИС, а просто Старый МЕТИС. ВСЕМ ДОБРОГО ВРЕМЕНИ И ЗДОРОВЬЯ, с УВ. АТ

Строго требуем постоянного движения в теме от тебя, Старого Отшельника;-))
Давай-как не отлынивай и не сачкуй;-)!

+
Хочется ещё чего-то недостижимого, из области ненаучной фантастики. Например в тайгу прямо сейчас, у костра посидеть, лес послушать, ночью далеко слышно как зверь лапой снег трогает когда идёт, как будто рядом, а ещё звезды горят над головой, ярче костра они там, тихо, конь ушами смотрит в темноту, кто-то есть, но далеко, иначе бы взбрыкнул, захрапел.
А у костра тепло рукам и лицу только, спине холодно, надо чуть нахохлиться, чтобы одежда не в обтяжку, так теплее немного. А лучше в избушке спать, там печка, лиственница горит жарче угля, шумит, стреляет смола, а на столе чай с пряниками, мужики о чем-то, а сон тихонько накрывает, но ещё выйти надо во двор, нужда небольшая есть. Вышел, голову задрал, там звезды как песок бриллиантовый, пляж небесный, месяц отдельно, и темнота вперемешку с облаками как волны медленно накатывают, стоишь, смотришь, про нужду забыл, ищешь, чтобы звезда упала, успеть загадать... вон она, успеть... а что загадывать-то, и так все есть, и звезды, и зверь, снег под лапой шуршит, конь стоит ушами в темноту, мужики в избе о чем-то, лиственница жарче любого угля.. .
Там спальник, спать надо, лёг, закутался, а сон-то пропал, там ведь звезды, а я каждую ещё не разглядел, это ж сколько жизней надо, а?..
Провалился. Сон пришёл. Зверь стоит передо мной, смотрит, а глаза как звезды, и... да и не зверь это вовсе, это луна полная, она улыбается.. . Женщина улыбается, как она улыбается когда ей тепло от тебя, вслед, после, когда жар ещё на лбу каплями.. . Да нет, конь это, когда он утром в рассвет вдруг захрапит, заржет, словно будильник вставать..
А тут уже холодно в избе, лень было полено лишнее сунуть, да, ладно, в спальнике ничего, сойдёт, там места для сна много, только нос малость замёрз, так можно же шапку на нос натянуть и ничего, жить можно.. . И снова сон приходит, только другой, этот быстрее, как олень летит от гонщика на тебя почти, ружьё вслед, выстрел, эх.. . Ушёл красава... . Что ж так-то, вот не везёт.. .
Чаем пахнет уже свежим и тепло, шапка не нужна, встал кто-то, печку взбодрил и чай сделал, кипяток дымит ещё, эх, хорошо, чайку сейчас. А, олень-то был?.. . Не?.. Привиделось, сон это был... . А чай настоящий, и утро настоящее, солнце вот-вот из-за горы покажется, ну, мы и спать, мужики, так всю охоту проспим, а ну, собираемся быстро...
Так вот. Собрались. В ствол заглянул, там чисто, хорошо, блестит, патроном блеск прикрыл, затвор на место, предохранитель на тормоза, едем.. . Сел сидеть, гонщик верхом ушёл гривой, скоро закричит, выстрелит, погонит.. . Жду. Тихо. Снег лежит чисто, птицы только.. . Крик, выстрел, гонит.. . Напрягся, уши открыл, рот тоже, так лучше слышно а своё дыхание меньше мешает.. . Идут, на махах, быстро.. . Где он выйдет-то?.. . Он! Вышел и встал только на секунду, послушать куда ему дальше... а тут уже и свинец подоспел картечью. Ровно легла.. . И тут грохот ствола до ушей только добрался, не до него было.. . Теперь веревка через сук и мясо до ума довести, едоков много, всех кормить надо.. .
И так вот день ходить, сидеть, ждать, стрелять когда повезёт, а когда совсем повезёт, то веревка на сук и работа простая охотничья. А потом снова вечер и жар лиственичный с чаем и шулюм из свежего на стол скорее, ложки уже в руках, тут никого не ждут, тут шевелится надо, голодные все, за день хлеба кусок да сала втрое меньше, чтобы ходилось легче а тяжести не было и чая сладкого и крепкого пара глотков из термоса, ну, а попить, так это горсть снега пожалте, ещё не хватало по снегу воду за собой таскать...
А ночь пришла, стосковался я по звёздам, не все сосчитал, скорее из-за стола на улицу, да не обутый, в тапках резиновых, так скорее будет выбежать.. . Встал, вверх голова, глаз не хватает все звезды углядеть, а бриллиантов этих там надо мной...

И стою, мало что тридцать от термометра известно, так ещё в резине ног не чую, а стою ведь считаю, я ж соскучился, я ж не все сосчитал, а жизнь-то у меня только одна, да и той половина, а мне б успеть, сосчитать, потом уж и спать можно, а ноги, да, что там ноги, зайду в избу, там печка, оттает поди, а тут их успеть надо, до одной, каждую, все мои, я ж богач, ни у кого столько нет. Все небо моё, звезды все мои... да ладно, не жадный, тебе тоже можно, смотри, их не убудет, на всех хватит, смотри, считай, мне все равно за свой остаток не успеть их все, так что на всех поделим, на весь мир, смотрите, люди, это ваше, смотрите, считайте их, сколько насчитаете себе возьмите, не жадничайте, это ж.. .
И всем достанется. И всем станет. И бог придёт и скажет, зачем я вам, коли у вас есть столько, вы и без бога теперь можете, я дарю вам это и лихом не поминайте: Уйдёт. Оставит нас самим себе, а делать что будем тогда, такие богатые? Мы ж делиться не умеем, мы ж не научены смотреть просто, нам обязательно взять себе надо, за пазуху сунуть, а чтобы смотреть просто и быть оттого богатыми мы не умеем, а бог-то не пошутил ведь, он ушёл ведь, он-то всерьёз, а мы? Куда мы такие идти будем, к какому берегу принесёт, кому молиться теперь станем? Или без молитвы будем уже, как мы, куда мы.. .
А счёт идёт и не кончается и ног уже нету, врос я в холод по пояс, не оторваться почти.. . В избу, как на ходулях мороженых, без ног, у печки только их нашёл, красные как со сковородки раки, оттаяли.. . В спальник с носом опять, вспоминаю, а как там звезды мои? Как они там, поди ж холодно наверху, там мороз вон какой, термометр сказал.. .
И сон снова, будто стою я на высоком камне один, на самом верху, а надо мной ночь, деревья чёрные, но луна полная из облаков немного свету дала, да снег внизу, где ручей в долине, яркий свет, чистый.. . Стою, голова моя вверх, туда, где мои бриллианты рассыпаны и темнота вкруг них, и облака волнами гуляют а я стою и слышу как мне говорит кто-то оттуда, ещё выше: бери себе это, только не руками, сердцем бери и неси, это не тяжёлая ноша, бери и уноси сколько захочешь: Вон, снег весь бери что светится из ночи, деревья эти бери что стоят вокруг, внизу ручей шумит, слышишь, бери этот шум с собой, он тихий, ночью не разбудит, чуток в камнях пошумит и ниже уйдёт, он быстрый, легкий: Бери себе что хочешь, неси с собой, людям показывай, давай им ручей послушать, может они добрее станут как такой свет луны увидят, может любить научатся, может просто станут думать чище, и то хорошо будет, бери, не раздумывай, бери сколько сердце твоё поместит.. . И:пропал голос. А я стою, задумался, это ж какое должно быть сердце чтобы столько взять и нести с собой, это ж.. . И стало мне обидно, что не могу я столько с собой забрать, да и куда, кому я это понесу?
Такой был сон.. . Потом другой пришел, там я с оленем бегу вместе от гонщика, тот кричит позади, стреляет, пугает нас а мы сквозь согру, через кусты, по ломкому курумнику копыта всколь несемся вместе, нам бы выжить.. . А тут свинец пришёл и стало тихо...
Потом я стал костром, вокруг меня сидели люди и я им говорил...
Я стал конем, и шёл с охотником по следу крови, там подранок где-то в камни затаился, мы шли, пока не выстрел....
Я стал горой, по мне ходили звери, бежал ручей по склону, человек сидел с ружьем под деревом, курил, смотрел и конь его привязан рядом...
Я стал на ними всеми небом, и вниз смотрел стотысячью глазами звёзд, я видел все, и гору и людей, и зверь стоял на склоне, он жаловался мне на холод и судьбу, а дальше у избушки конь стоял ушами слушая причины зверя и может даже сопереживал, как знать.. . И вдруг я под собой себя увидел, я вышел из избы и вверх глаза поднял, я видел звезды и считать их торопился, а сверху я помочь себе не мог, единственное было мне доступно, я сдвинул облака, чтобы считать полегче было и понял вдруг: Пока я зверь, олень бегущий, человек и конь, пока костёр я, небо, и считаю звезды, я и живу и жить могу ещё, я понял это вдруг...
И я стал всем. Звездой на небе, небом, облаками, я стал конем и слушал темноту. Я стал костром и людям рассказал что знал, я стал луной, я был скалой высокой, я лиственницей стал и жар отдал до углей, я ветром стал, и стал ручьем и я шептал о чем-то.. . Я снегом стал и светом стал над миром, и я вмещал себя, того, что мерз внизу считая звезды, не потому что жадничал, а потому что мало с собою можно взять.. . На память их считал запоминая...
Пока есть память в общем можно жить.. . Прохладно стало, шапку бы надвинуть, и бросил бы хоть кто поленьев пару в печку...
А сон какой... . Как будто наяву.. . Так явственно.. . Как будто я стал богом, который нас покинул, но я то вдруг зачем? Какой из меня бог....

© Тажбулатов А.З. 2021-04-26 ночь 1:07

... в миру он же Метис, мой старый добрый Друг, с оголенными до блеска и хруста нервами.. .
Чего только в наших нездоровых головушках скопилось, какого жизненного багажа не лежит..

Очень интересно написано. Спасибо, Сергей. Сам, отправляясь на утреннюю зарю, обязательно остановлюсь в поле разглядеть ночное небо и звезды.

Habib:
Очень интересно написано. Спасибо, Сергей. Сам, отправляясь на внутреннюю зарю, обязательно остановлюсь в поле разглядеть ночное небо и звезды.

Виталя, с Днем рождения тебя! Пусть будет все!

Это не мое творение - мой давнишний друг умеет увидеть и подметить многое в этой охотничьей и не только жизни

Originally posted by Сибирский Волк:

с Днем рождения тебя!

Искренне благодарен

Originally posted by Сибирский Волк:

Это не мое творение

Я понял просто рад, что удалось прочесть

Originally posted by Сибирский Волк:

Это не мое творение - мой давнишний друг умеет увидеть и подметить многое в этой охотничьей и не только жизни

Здорово. Спасибо, что поделился.

Originally posted by Habib:

Habib

С Днем рождения!

Когда приятно почитать, то приятно.
Спасибо.
С днем рождения именинника.

Сергей,в душу залез,встрепенул. Спасибо,порадовал слогом.
Весна гонит из города,березовый сок уже прозевал... но дела.А тут еще праздники,внуки.. . Но счастье уже близко,деревенское счастье.

Originally posted by Сибирский Волк:

Пока есть память в общем можно жить...

Спасибо, Сергей, что поделился. Торкнуло!

Originally posted by Habib:

Habib

С Днём рождения! Здоровья и всех благ! Как выше сказано - сколько в сердце уместится.

Сергей, спасибо!
Богатый у тебя друг душою.
И ты- щедрый, поделился с нами!

Habib, с Днём Рождения!

Спасибо большое, Охотники!

Спасибо, друзья, за добрые слова!
А мою-то душу как торкнуло..
После неких событий, что произошли со мной в крайние полтора-два года (я остался пожить еще на этой грешной и бренной земле), я очень многое вижу, чую и понимаю совершенно по-другому, остро, переживательно, иногда со слезой на глазах..
А тут еще Санек со своим творением;-)))
Вот ему человеческое СПАСИБО за такие Творения!!

А есть ещё Творения?

Originally posted by Сибирский Волк:

После неких событий

Многое случается на жизненном пути, идти дальше - это хорошо.

qwert-2112:
А есть ещё Творения?

Есть! - будем его пытать;-))

Ух ты. Сильно. Зацепило. Спасибо Сергей.

На Охоте мы часто сталкиваемся с Водой и Льдом.
А бывает еще вот так....
...

ВОДА ПОДО ЛЬДОМ.

Где-то далеко, в стране в которой я не был никогда и вряд ли наверное буду, я встретил женщину.
Ее голос был отдельно от слов, а ее душа была вместе с моей, но тогда этого ещё никто не знал.
Мы увидели друг друга и ничего не поняли, но когда прошла ночь, мы все так же лежали обняв друг друга почти без движения, вслушиваясь в тепло и оказывается, это может быть больше всего остального.
Мы согревались тишиной, вдыхали ее и молчали потому что не было нужных слов, а те что были казались неуклюжими, словно кто-то пытался рассказать о запахе орхидеи с помощью жестов.
Было утро, когда она уходила и казалось, что она никогда не вернётся и я молча рвал свое сердце чтобы она никогда не ушла. Но она ушла, оставила мне свое удивление и спокойствие и ушла...
А потом была ночь, когда вода подо льдом стала теплой от наших тел и мы плыли сквозь холод не замерзая. Я не видел теплее воды, чем та, подо льдом...
Мы сидели и слушали слова которые говорили и не узнавали их и наши голоса звучали издалека, так шумело в ушах, и был сладкий чай, и мандарины, и зима за окном...
А потом мы попробовали спать и нам снился сон, как она улетая руками пыталась меня подхватить, чтобы вместе лететь, но ведь кто-то должен был здесь оставаться, чтоб ее удержать, чтоб она не исчезла вместе с криком своим, криком оттуда, издалека, где я не буду, но ей туда можно. И я плакал когда она возвращалась и это не было счастьем, но это было оно...
Она не могла не плакать, она так высоко летала.. . и принесла мне оттуда тоску о том, что этого мало, так мало, что жизнью заплатить не кажется слишком...
И я смотрел ей в лицо, и оно менялось, то это был дикий зверь, то просто раненая кошка, то маленькая девочка со сломанной куклой, она становилась святой и я почти молился...
Нам не было плохо и хорошо, нас просто не было здесь, среди всего что кто-то называет жизнью. Мы были дальше, но ближе к самим себе, ближе, как это невозможно для смертных...
А что было потом?.. Я не хочу говорить о потом.. . Его нет и не будет.. . даже если не станет меня, не будет - потом...

Я молился ей вслед и она возвращалась...

©АТ
...

Originally posted by Сибирский Волк:

рассказать о запахе орхидеи с помощью жестов.

Красивый афоризм получится!

Продолжение есть и будет..
+

МЕССЕНДЖЕР

Синие галочки.
Прочли.
Не ответили.
Не смерть человека плохо, а слово недосказанное.
Не услышанное...
И синие галочки мессенджера как птица в полёте. Кричит птица, дорогу потеряла, слово недосказала и не услышала ответа, кричит больно. Режет в сквозь иглой железо нутро...
Недосказано. Не сказано. Не услышано. Смерть в полёте. Крылья синие надо мной. Галочки про тишину. Про тепло. Про жизнь. Про лёд тёплый. Горячий. Недосыта. В крик. В боль от счастья. В жизнь. В смерть предсказанную...
Но кричит моя синяя птица, горем кричит. Смертью стала, крылья расправила и летит надо мной, кричит. Не счастьем. Тоской кричит, бедой, а слово осталось в пустоте. Больное слово. Как счастья изнанка. Швы наружу. Мясо без кожи голое, на ветру стынет.. . Слово. А ведь только оно имеет значение...
Мы смертны.
Только слово бессмертно, ибо оно начало всему. Не сказал бы бог, не было бы мира. Одно только слово. А оно недосказано.. . Синяя моя птица, что ж ты так крылом.. . Да где слово то, которое сказать надо было, какое оно, это слово, и кто сказать должен был.. . Никого. Птица над головой кричит, чайка синяя, дорогу потеряла, некуда ей теперь, как она теперь, что она, зачем, почему...
Кричит и крылом по лицу больно, а тишина растворяет без остатка меня, и снег упал словно камень на душу, и птица взлетела...
Господи, зачем ты слово сказал. Почему не промолчал тогда. Птица летит. Крылья синие. Слово недосказано. И некому говорить. И ответа не будет. Только птица будет кричать как тогда, во сне почти, в сумасшествии, в счастье, в полуобмороке от него, в удивлении, в понимании чуда и в жизни...
Где слово, где птица, я где, куда унесло...
А недосказал...
Тишиной напился как ядом, истину нашёл, а птица все кружит надо мной, крылом синим касается, гладит, как смерть ласковая, но кричит.. . Как женщина когда умирает с тобой от тебя потому что ты...
Птица моя синяя, куда ты, зачем, почему.. . Недосказал: И слово умирает внутри..
Нельзя слову мёртвым быть, ему жить надо, любить надо, летать надо когда светло в темноте, жить надо, жить.. . жить.. . Молчит....

© АТ \ Алекс Босх 2021-04-28

Лучшие писатели - охотники!

ujylehfc:
Лучшие писатели - охотники!

Ну конечно же, Вадим! Кто кроме нас именно так увидит и передаст нутром, чутьем, чуйкой увиденное;-))?

Лучшие писатели - охотники!

А рыбаки - лучшие рассказчики

qwert-2112:

А рыбаки - лучшие рассказчики

Да чтоп мы, да ни сантиметрик;-)))

👍

Я бежал по мокрой траве.
Хочется покоя в душе. Просто чтобы текла река и смотреть на воду, пусть убегает, так всегда было и будет потом, но пока ты видишь как она течет, гладит камушки у берега, небом отражается, водяной травы косу тихонько приглаживает, как будто расчесывает волосы русалке, бежит тихонько у ног твоих, а ты смотришь и каждому изгибу, каждому листику который по воде мимо, удивляешься и сердцем с этой водой плывешь, уплываешь туда, где тебя уже нет а только вода ещё несёт твое отражение вместе с небом и облаками над твоей головой, и ты есть пока есть эта река, пока небо светит закатом, или рассветом, неважно, ты есть, и это то чего надо человеку.
А рядом кто-то руки тебе на плечи и дышит тихо возле уха и тоже в ту самую воду смотрит и удивляется вместе с тобой, а где-то над головой птицы и недалёко голоса детские, вот какая нужна тишина, чтобы сказать и это было тише воды, но - было. Просто было. И больше не нужно ничего. Вообще ничего. Остальное лишнее. Воды этой хватит на всех.
Нужно снимать. Красоту. В этом столько жизни, что иногда думаю, если я вижу это и отдаю смотреть другим, наверное я делаю что-то для людей, хотя, возможно, просто скользнут взглядом и не запомнив деталей пройдут мимо, как иногда люди мимо тебя проходят, не заметив, ни тебя, ни даже самих себя. А я останавливаю время, все время с ним дерусь в кровь за эти мгновения, краду их у него и сохраняю красоту которую мне бог дал увидеть и это ни с чем не сравнить, это божий дар и когда я беру у времени эти куски жизни, сам становлюсь почти богом и верю, что хоть кто-то увидит и скажет, Господи, как же это красиво. Скажет и заплачет как плачу я сам когда вижу это. И эти слезы не стыд, не стыдно быть росой на траве, не стыдно плакать от любви, не стыдно, потому что от любви становишься больше самого себя, выше, и глядишь как меняется этот мир, и останавливаешь время чтобы оно перестало убегать как вода реки у твоих ног, как не убегают вместе с водой облака которые отражает река для тебя, и небо над тобой склоняется и гладит ветром по щеке, успокаивает, говорит тебе правду которую не знают простые смертные а бог дал и сказал, запомни эту росу на траве, это слезы твои, запомни эту вода в которой облака, я дарю тебе это небо, живи им пока я не скажу хватит, а потом.. . Потом наступит предел, за которым останутся твои слезы, за которым твой вечный покой, я тебе обещаю его.. . Там ты не станешь умирать каждый миг все больше, там ты станешь вечностью и пылью под ногами своих детей, там ты станешь листьями и травой на которой будут росой твои слезы. я тебе обещаю...
Иногда это все во мне умирает, иногда оживает так, что действительность перестает иметь значение. И у меня вопрос к богу, а может я просто нарисовал это и поверил? Ведь не может же зеркало, холодное стекло быть собеседником, это же просто остывший, когда-то расплавленный песок ставший по прихоти природы прозрачным, а слой серебра с другой стороны позволил ему отражать свет и предметы, но ведь отражение не есть суть, это всего лишь отпечаток происходящего, не более того. Я сам себе стал зеркалом и отражаю для себя то, что нарисовал сам. Это красиво но не имеет сути, ибо эфемерно как всякое отражение. Я думаю об этом часто. И жду, что вдруг, неожиданно, окажется, что мой рисунок живой и имеет собственную суть, такую же красивую как я нарисовал...
И потом поверил самому себе.. . Но вера иррациональна, она существует отдельно от реальности и ее можно было бы назвать обманом, но не все так просто, ибо вера способна создавать реальность, вот что самое удивительное. И моя вера создавала для меня настоящую реальность, в которую, вот же тавтология, я верил. Как верит маленький ребенок что его мама это и есть весь мир, верит пока не вырастает. Потом, чтобы остаться собой самим он начинает создавать свой мир, свое зеркало, свой рисунок, и даже собственную веру. И это не плохо и не хорошо, просто так есть.
И тогда мы становимся другими. Мы есть, но нас прежних нет, эти мы, уже - они, далеко в прошлом и они восхитительны как всякая нежная память хранящая для нас лучшее и удивительное.. . Там, далеко, остаются истинные цвета и краски, запахи, звуки, наше удивление и восторг, наше потрясение и наша вера в вечность которой удалось коснуться. Мы оставляем все это там, в прошлом, ради чего-то настоящего, настоящего не смысле истинности, а настоящего всего лишь по времени текущих суток. И это уже не вера способная создавать, это ее антипод. Переставая верить мы теряем себя и тщимся надеждой жить с настоящим, только вот память иногда придёт и коснется тебя, вздрогнешь, обернешься, а там никого, ведь память как вера, она обманывает но она и создаёт....
...

Но нас невозможно остановить. Эта река течет по своим правилам. А частности тут неважны. Детали не имеют никакого значения. Даже они неспособны убить прошлое. Я все равно верю. Это смешно, но я верю. В этом мое отличие от нормальных людей. Я продолжаю верить и живу тем, что сохраняет память. Цвет, запах, тепло, сказанное вскользь слово, прикосновение от которого почти умираешь на такое мгновение которому нет конца. Это ведь и есть ради чего живёшь. Остальное...
Разве оно может иметь значение, это - остальное. Но один вопрос все же мучает, мой тонкий рисунок плод воображения, или уже реальность которую создала моя вера? Но ждать ответа можно только от бога, а его нет, и поэтому он промолчит...
Я не могу спросить у бога что дальше, не знаю этого и сам, но очень хочется верить что возможное не является чудом а просто заслуженное и честное и за веру в него, в это возможное... . Или это только надежда.. . Вообще очень сложно, отделить веру от надежды, они часто так похожи и вера становится надеждой, а надежда заставляет верить и ждать...
Вот и идёшь и смотришь, где она мелькнёт, твоя надежда, как падающая звезда и подвернувшееся вовремя желание которое успеваешь загадать пока она не исчезла в черноте ночного неба.. . Туман, тот что я видел на днях, ночью, когда бежал за ним по ночному полю и пытался догнать, прикоснуться к нему, как к своей призрачной мечте о чем-то несбыточном, такой же неясной как черный лес за полосой тумана. Я бежал за ним и пытался догнать, чтобы упасть в него и облиться росой, вымокнуть в сырой траве до нитки и лежать на зелёных стеблях и цветах, смотреть в небо, и чтобы эта трава несла меня над полем и миром, чтобы птицы вокруг пели про рассвет и утро, чтобы ночь была далеко, а небо в облаках близко и я мог касаться их и ветер меня обнимал летом, а запахи цветов были во мне и я бы видел рассвет до того как родится новый день.. . Я бежал за туманом по мокрой траве, я хотел упасть в эту жизнь и услышать какая она потрясающая, почувствовать ее.. . Как женщину которая тебя... или ты... или вместе... или так что никто не знает где это началось и где закончится, а только - есть. И есть я. И трава. И небо. И рассвет. И ее лицо надо мной. Я бежал за этим туманом всю ночь, я хотел догнать его, я бежал по мокрой траве

👍
Жизнь очень короткая,как оказалось.Надо многое успеть.

Торкнуло!!!

Не то слово... ))

.. . :
"" Я продолжаю верить и живу тем, что сохраняет память. Цвет, запах, тепло, сказанное вскользь слово, прикосновение от которого почти умираешь на такое мгновение которому нет конца. Это ведь и есть ради чего живёшь. Остальное... ""

... Хорошо когда вот так. Это у Художника так.
А я стал каким-то обкраденным что-ли..
У меня украли память. .. текущую, оперативную.. . Местами это так тяжко, так неприятно. Но деваться, увы, пока некуда.

Сергей, живем !
Память бесценна, понимаешь это со временем.

Что нами движет?
Сейчас боль по девченке, которая лебединой песней.. была. И теперь она - прошлое.. Со слов автора...
__________
Белой ниткой самолёт по голубому небу. Ночь как дом,туман как друг который никому не скажет, я молчу над зелёной травой, птица рядом, и роса мне под ноги упала.. . Я сегодня не сплю, не живу и не вижу. Только слышу как самолёт белой ниткой по голубому небу прочертил полосу.. . Это я улетал, далеко без билета обратно, я смотрел на тебя и молчал сильней чем любил.. . Мне под ноги упала роса, я стою босиком на тропинке ведущей в туман, он мой друг, он не скажет мне правды, но и не обманет. Я стою средь травы, и я сам стал зелёной травой, и не вижу себя, так меня обнимает туман, верный друг, расскажи мне как утро придёт, как вернусь я назад и просохнет ночная роса, как высохнут слезы, и в песок обратится трава.. . Как зима мне расскажет о прошлом ушедшем, как меня обнимала тугая вода.. . Я не здесь, я стою средь травы и давно уже сам стал травою, а роса под ногами уже стала рекой.. . Где я, где это поле в котором я вырос, где мои берега, где камни мои, я устал от вопросов на которые знаю ответы, мне не нужно их помнить, достаточно знать. Я иду, догоняю туман на рассвете, он расскажет, или.. . смолчит.

Спасибо, Сергей! Всё так близкО и понятно.

Саня добавляет по чуть-чуть. У творческих людей всегда так - а потом возможен длииинный перерыв;-)

+

Что останется там?

Спрашивающий жив, знающий все мертв.
Я узнал.
И забыл.
Чтобы снова спросить.
Иначе можно было бы просто не жить дальше.
Поэтому и живу.
Чтобы снова спросить.
Я не знаю. Я спрошу. Но не хочу ответа.
И бог меня понял. И не ответил.

------

А чего Саша пропал с ганзы, раньше ведь общался?

Originally posted by Сибирский Волк:

Но не хочу ответа.

С возрастом понимаешь,что осталось то совсем немного.

САИД 911:

С возрастом понимаешь,что осталось то совсем немного.

да.. . печальный, но факт.
Правда, пока сильно по этому поводу не грузимся - а кто знает, сколько и как?

Originally posted by Сибирский Волк:

да.. . печальный

Буквально часа через три после сообщения стоял возле больницы и увидел подтверждение моих слов.
'Колесница смерти' уже в пути.
Что называется:в конце пути,придётся рассчитаться.
Через пять минут труп загрузили,получили накладную и в последний путь.
А на Алеутской в роддоме у кого то началась новая жизнь.

Пардон за мой жизненный реализм-натурализм