Снайпер. Проза.

перемещено из Для свободного общения

---

Аццкий дождь, как он меня достал. Но блин, дождь сегодня это все равно гуд. Промокший насквозь 'непромокаемый' плащ я аккуратно бросил в угол, едва зайдя внутрь. Старые рассохшиеся ступеньки мерно поскрипывали в такт моим шагам. А идти было высоко. Колокольня все-таки, хоть и старая, но все равно высокая. Вот и чердачок, где-то над головой висит старый пыльный колокол. Похоже, здесь уже давненько никого не было. А дождь на улице прямо таки стеной, не видно почти ни хрена. Да и ночь к тому же пасмурная, луна только изредка выглядывает из-за разбухших влажных туч.

А на чердаке сухо и уютно. Пахнет пылью, старым деревом и почему-то сеном. Только перестук капель по крыше напоминает о непогоде. Все равно уютно. Расстегиваю по-настоящему непромокаемый футляр и достаю свое Alter Ego. Моя любимая именная M82A1 'Баррет'. Вещь серьезная, как ракетный крейсер, калибр .50 браунинг. Это вам не современные скорострельные трещотки, не пробивающие мало-мальски серьезный бронежилет. Один раз попал - и все: Finite la comedy. Не то, что человека, БТР с одного выстрела остановить можно. Матово-черная сталь винтовки словно растворяется в темноте. Все продумано, она не должна отблескивать даже при вспышках молний. Иначе меня засекут. И тогда - трындец.
Не торопясь устанавливаю любимца на стоящий в глубине комнаты старый, но добротный стол. Это только в тупых киносах снайпер сидит у подоконника, чуть ли не высовываясь из окна. В реале так делать ни к чему - с такой-то оптикой. Только спалишься зазря. Проверяю оптику в режиме ночного видения. Красота - почти смытые ливнем небольшая площадь подо мной и прилегающие к ней улочки непередаваемо прекрасны в серо-зеленых тонах. Правда ливень сильно смазывает и ухудшает видимость, зато и меня будет сложнее заметить.
Ага, а вот и цель. Даже ждать не пришлось. Парень в непромокаемом балахоне до колен и армейских берцах надвинул капюшон на глаза, и, ссутулившись, идет по мощеной площади. Деталей не видно - дождь смазывает картинку. Ловлю его в перекрестье оптики, смещаю крестик на левую лопатку, еще чуть ниже. Задерживаю дыхание. Палец плавно нажимает на упруго-податливый спусковой крючок. Винтарь мощно дергается в руках. Не глядя, ловко ловлю вылетевшую гильзу. Еще горячая. Звука выстрела почти не слышно, он растворяется среди шума ливня и раскатов грома. Фигурку в плаще словно сбило, смяло невидимым грузовиком, отбросило метра на три и распластало по мостовой. Теперь это просто кусок мяса в полиэтиленовой обертке.
Я улыбаюсь и прихлебываю обжигающий кофе из небольшого походного термоса. Первый: А над упавшей фигуркой склоняется другая. Откуда она взялась? Не знал, что в такую погоду ночью здесь может быть настолько людно. Ну ладно, патронов у меня много: Приникаю с улыбкой к прицелу: Второй:

Ночь уже кончается, скоро начнет светать. Ливень по-прежнему пытается смыть в тартарары этот чертов мир. А чертов мир по-прежнему сопротивляется. На столе в два ряда аккуратно стоят двенадцать гильз, словно отделение солдат на плацу. Все использованы по принципу один выстрел - одна смерть. Но меня все-таки заметили. Где-то на седьмом выстреле. Зато после этого стало веселее. Фигурки внизу засуетились, вычисляя меня. В результате еще пяток гильз встали в строй на столе. Баррет замер, выискивая очередную цель своей зоркой оптикой. Опаньки, что это блеснуло в глубине окна в здании напротив??? Подкрутим-ка верньер. Так и есть. Зайчик в темном окне. Откуда, спрашивается, в темной комнате поблескивает зайчик? Правильно. Это злой зайчик, неправильный. Смещаю перекрестье чуть правее и ниже этого 'зайки'. Четко ухает Баррет. Звона разбитого окна отсюда не слышно. Но и зайчика больше нет. Гильза - в строй.

Уже рассветает. Скоро можно будет отключить ночную оптику. Гильз уже девятнадцать. Их отряд скоро дорастет до полновесной роты. Моей роты, которую вместе с мной кинули 'отцы-командиры' в джунглях Южной Америки: Ну ничего, я наберу её заново:

Ну что ты, глупый скорчился за дверцей своего хаммера, наивно высунув ствол Н&K? Надеешься спрятаться там от меня? Несмышленыш. Мягко ловлю в прицел дверцу автомобиля, ровно под едва угадывающейся полусферой шлема. Снова гулкий 'дудунц'. Дверца хаммера незамедлительно обзаводится внушительной такой дыркой. Боец вываливается из-за своего укрытия обмякшим студенистым мешком. Двадцать.

Черт, кофе кончился, надо было второй термос взять, что ли. Таак, а это кто там такой осанистый властно размахивает руками, видимо раздавая приказы? Думает что в безопасности, раз за углом здания обосновался? Даже шлем не одел. Думает, я его не вижу? А витринки то в расчет не взял. А они зеркальные: Да и стенка не такая уж и толстая. Разучились добротно строить-то. Вот зараза, постоянно дергается, ходит туда сюда. Да постой ты хоть секунду, не нервируй меня! И так непросто по отражениям - то целиться. Оп, остановился. Держи 'привет'. Снова 'дудунц': Пробитая стенка испустила облачко бетонного крошева, а беспокойный командир перестал отдавать приказы. Неудобно их отдавать с развороченной головой, да и нечем.

Вот ведь!! Пробежали таки ко входу в колокольню. Правда только двое из пяти и пробежали. Остальных не спасла ни их хваленая подготовка, ни навороченные бронежилеты, лежат теперь спокойненько на мостовой, промокают под тихим слабеньким дождиком. А гильзы - в строй. Умные чертяки, не высовываются, прячутся за зданиями, да еще и витрины поразбивали. Никого что-то не достать. Обидно. Надо с теми двумя, пожалуй, разобраться. Тихонько выхожу в коридор. Замираю, прислушиваясь. Хех, поскрипывают ступеньки-то, старые все- таки. Ориентируясь на звук, один за другим посылаю два звонких подарка. А в ответ только шум скатывающихся по крутой лестнице неуклюжих тел. Ай да я. Поворачиваюсь ко входу на чердак. Что за!?.. Резкая боль забилась в животе и груди. Почему я ничего не слышал?...
Деревянный пол резко бьет по лицу. Он пахнет пылью и сеном:

Двое в брониках и шлемах стоят посреди чердачного помещения старой колокольни, так и не отстегнув страховочные тросы. Запыхались, все-таки тяжело подниматься по стене в полном обмундировании, даже не смотря на годы тренировок. У их ног в луже крови лежит изрешеченный ими снайпер.
-Ну и какого черта он все это затеял?
-Спроси его:
-Весна так, что ли, на психопатов действует??
-Да бог его знает, но действовал он просто как профи, столько народу положил в одиночку.
-Откуда они только берутся?..

А внизу, на площади уже захлебывались репортеры, в красках расписывающие кровавую бойню, которую учинил этой ночью неизвестный маньяк.

Владимир Сорокин
Утро снайпера.
http://lib.babr.ru/index.php?book=386

Угу, "баррет 50 калибра", как же Звука выстрела почти не слышно, ага Не для этого форума сказочки

И при попадании улетает за три метра тело.. . Кино.